Publicación mensual gratuita de Editorial Sexto Piso
 

Las veces + Avenida aquí | Silvia Terrón

veces

Silvia Terrón

Lo que se puede reproducir sobra.
Las moscas tras el cristal,
la mirada cerrada y dispuesta,
el plato en la mesa.

Si cada vez
no es única
mejor descansar, dejar
que la voz
se pierda en el desierto.

 

Replegarnos.

 

Con que seamos
nuestra mitad
ya es bastante,
modulando el calor
con la mano
que espera.

 

Hay cosas
decididamente presentes,
un corazón de distancia
que anula el tiempo
de las frases.

 

Pero esa mitad
ha de ser de fuego:
el lugar de combustión
del silencio.

 

En esa porción de nosotros
el corazón bombea
más hondo:
lo otro
se vuelve nuestro,
nos respira.

 

Y sabemos
de dónde vendrá
el reflejo de faro,
la siguiente luz
encadenada
para la que
cada barco cuenta.

 

Esta luz
es distinta,
se sabe
coronada de presencia,
guiada por los magnéticos juegos
de lo iluminado.

 

Pero todas llegan,
todas nos alcanzan
y nos miran
sabiendo
lo oscuro del camino
el dolor de la diferencia
y lo imposible
de abrir la boca
y hablarse.

 

 

avenida

Existen los giros,
las veces,
las esquinas imposibles
de doblar.

 

La sorpresa es encontrar
que todo es plano:
o, más aún,
un único punto,
una dimensión
en la que la distancia
es imposible.

 

Y para no caer
en lo desvivido
nos sentamos
a esperar
que algo crezca
desde otro punto
y nos alcance.

Vivir
es esperar ramas.

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