Publicación mensual gratuita de Editorial Sexto Piso
 

Sabré ser basalto (fragmento) | Silvia Terrón

I.

Quisiera conquistar
la primera persona
tallando la ilusión de un ser
que me contiene,
insistencia de árbol joven
en la lentitud con que construye
su cuerpo
abriendo el espacio
eligiendo la forma del tronco,
la futura resina
de sus ramas.

Aun anclado en un lugar
que no le nombra,
tiene mundos por decir.

Lo grita por debajo
y algo ocurre
en la acidez de la tierra,
se descolocan corredores
de piedra y lombrices, entienden
la liviandad de la lucha
cuando es ajena,
hablan de vanidad vegetal
escalando el aire.

Lo que no se transmite es la técnica
para comprimir el vacío
y convertirlo en brote,
la presión de cien trenes
entrando en la estación, abriendo
paso a la savia, la pereza innata
en la fotosíntesis, la rebeldía
de no querer dar sombra.

El árbol sabe quedarse, pero no estar,
va contándose historias de lo que ve
en la distancia,
lugares a varios días de ruta
a los que los hombres sólo podemos,
diluidos, desplazarnos.

II.

Lo animal se esconde
al doblar un recodo,
piel mojada
hecha sombra al secarse.

Primitivo elástico
subraya tus ojos
te muta en su presa.

Y tú, que creías en tus días,
que pusiste tanto ahínco
en pisar cada baldosa
ya no sabes.

Nada despierta en ti.
Bajo la frente,
nidos de estaño.
Tanto mundo
sin puertas ni ventanas
se precipita.

Ninguna escalera
ha llegado tan cerca.

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