Por Abraham Cruzvillegas La jerga es el lenguaje. Si cupiera en la imaginación, en su multiplicación geométrica, el chiste pudiese —si quisiese— ser. Por donde se le vea, el cubo está pasado de moda. En la arrogancia inocente de la retórica del político abunda la metonimia tartamuda. ¿Cuándo íbamos a
Por Abraham Cruzvillegas Nariz aguileña, resbalamocos largo y pronunciado, ojos azules, párpados cansados, leves patas de gallo, cejas inquisitivas, cabellera lacia, argentina, medio quebrada, medio despeinada, medía como veinte centímetros en su dimensión más mediana, boca recta, labios delgados, como cicatrices las comisuras, incisivas, risueñas y
Por Abraham Cruzvillegas La trilogía del agua 1. Achvárhikua Ay lalala El pescadito me dio Una mordida de lado Que lo alimentara yo Antes que se acabe el lago Qué cosas te digo yo Que me llenan de tristeza Pátzcuaro ya se acabó Ya me rasco la cabeza Ya no hay vida donde había Ni tampoco ecosistema Ni también
De aquella primera vez en que confundido tuvo conciencia de haber percibido el aroma agrio de las axilas sin afeitar de la dependiente de la miscelánea —ahí donde competía con sus vecinos, de vientres tan inflamados como el suyo, a comer chiles jalapeños en vinagre,
Extasiado en sus primeros fervores, confundía la fuente de placer entre la métrica y la rima de los alejandrinos paranomáticos vespertinos con el abismo que se forma entre los pechos sonrientes detrás de la siempre translúcida blusa de la vendedora de dulces, trata de organizar
El niño que observa quisiera reconocer su turbia identidad, ese espejo que nadie comprende, una vez a la semana se queda parado en la esquina esperando a que el camión de la basura se acerque a donde él está, sin moverse a donde se detuvo,
Sus voces rojas lo estremecen, aunque no entiende ni pretende hacerlo, recompone su quijada en un crack que sin ser bursátil igual le significa un crecimiento en el índice de ya no hay valores, paralelo al producto interno más bruto, piensa «me anda» y menos
En la misma proporción de sus desmesuradas pompas no pudiera caber especulación alguna sobre la persona, un sinsentido escalofriante de excesos donde todo cabe: el silbido agudo que arrea los lebreles arremetiendo contra la presa volátil, inocente; el estuche del tololoche, el del acordeón; la
