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Bailábamos sobre la tumba de la argumentación, chocando las copas, las cabezas, a la muerte del silogismo, jugando damas chinas, rayuela, sobre las tablas de verdad, muertos de risa por el rictus horrorizado de las conclusiones. Vagábamos como perros por un cementerio de inferencias en ruinas. Ladrándole a la luna de la inconsecuencia,

Eyvi estás ahí mirándome tranquila tu piel tersa de niña brilla a contraluz me esperas esperas la respuesta contada el grito la rebeldía la instancia incómoda la duda al menos. Hija te descubro sola en tus esfuerzos, estás ahí trabajando estudiando con tu 22 frescos como ramaje de eucalipto tu flor

Es martes, pienso.   He pensando tantas veces en que es martes. Seguro hasta he intentado que un martes sea martes, que suceda martes. Lo que sea que eso signifique. Que cuando me pregunten qué día es hoy, yo conteste: martes. Le he preguntado: ¿por qué eres martes, martes? ¿Qué

Fragmento I   París, el abril cruel, mil novecientos setenta y seis, un viento repentino se enreda entre los árboles grisáceos de la Place Saint-Michel y gira brusco, agita con sus brazos desceñidos el mechón de la lluvia sobre los adoquines y los muros. De pronto, las terrazas se despueblan, en las pequeñas mesas circulares hay

Runa Simi   lengua de miel hoja de coca aire de pureza insoportable puñal en la garganta mi lágrima cae infinita sobre la herida cimas que se pierden en el horizonte claro llega al paso el hombre que se eleva de la tierra construye gime canta así se agiganta en el ande se mantiene en vilo encanta los montes levanta un cántaro bebe sigo rastros me pierdo algo en