Dossier: Lecturas de verano
Esto no es un cuento de verano. Ni es un cuento. Ni es verano, aunque eso diga el calendario. Tampoco es un drama tuitero, aunque en Twitter podría ganar mis corazones y mis retuits y comentarios random de personas random que llevarían a otro lado lo que quise decir.
Un hombre como de treinta y cinco años aparece a cuadro, arrastrando varias bolsas llenas de basura. Lo sigue un niño de doce años con un uniforme de futbol, que también arrastra bolsas de basura.
Era sábado a las nueve de la mañana y yo esperaba con una casa de campaña en el metro La Raza. A la distancia no sé si por esas épocas me aburría mucho o si mi espíritu bucólico era más fuerte que el de ahora y necesitaba más aire puro, naturaleza formidable y cielos azules como mosaicos de talavera.
Ahora quisiera referirme brevemente a la aparición fantasmagórica de un puente. Esto debió de ser en el 95, a comienzos del verano en que nos graduamos del colegio. Mi amigo el chino y yo íbamos por un camino de tierra amarilla y un poco más atrás... ¿quién venía?
